الى ان اعود …اليك باقة ورد ..من محمود درويش هذا هو اسمكَ
قالتِ امرأة
وغابت في الممرّ اللولبي…
أرى السماء هُناكَ في متناولِ الأيدي.
ويحملني جناحُ حمامة بيضاءَ صوبَ
طفولة أخرى. ولم أحلم بأني
كنتُ أحلمُ. كلُّ شيء واقعيّ. كُنتُ
أعلمُ أنني ألقي بنفسي جانباً…
وأطيرُ. سوف أكون ما سأصيرُ في
الفلك الأخيرِ. وكلُّ شيء أبيضُ،
البحرُ المعلَّق فوق سقف غمامة
بيضاءَ. واللا شيء أبيضُ في
سماء المُطلق البيضاء. كُنتُ، ولم
أكُن. فأنا وحيد في نواحي هذه
الأبديّة البيضاء. جئتُ قُبيَل ميعادي
فلم يظهر ملاك واحد ليقول لي:
“ماذا فعلتَ، هناك، في الدنيا؟”
ولم أسمع هتَافَ الطيَبينَ، ولا
أنينَ الخاطئينَ، أنا وحيد في البياض،
أنا وحيدُ…
لا شيء يُوجِعُني على باب القيامةِ.
لا الزمانُ ولا العواطفُ. لا أُحِسُّ بخفَّةِ
الأشياء أو ثقل
الهواجس. لم أجد أحداً لأسأل:
أين “أيني” الآن؟ أين مدينة
الموتى، وأين أنا؟ فلا عدم
هنا في اللا هنا… في اللا زمان،
ولا وُجُودُ
وكأنني قد متُّ قبل الآن…
أعرفُ هذه الرؤية وأعرفُ أنني
أمضي إلى ما لستُ أعرفُ. رُبَّما
ما زلتُ حيّاً في مكان ما، وأعرفُ
ما أريدُ…
سأصير يوماً فكرةً. لا سيفَ يحملُها
إلى الأرض اليباب، ولا كتابَ…
كأنها مطر على جبل تصدَّع من
تفتُّحِ عُشبة،
لا القُوَّةُ انتصرت
ولا العدلُ الشريدُ
سأصير يوماً ما أريدُ
سأصير يوماً طائراً، وأسُلُّ من عدمي
وجودي. كُلَّما احترقَ الجناحانِ
اقتربت من الحقيقةِ. وانبعثتُ من
الرماد. أنا حوارُ الحالمين، عَزفتُ
عن جسدي وعن نفسي لأكملَ
رحلتي الأولى إلى المعاني، فأحرقني
وغاب. أنا الغيابُ، أنا السماويُّ
الطريدُ. سأصير يوماً ما أريدُ
سأصير يوماً شاعراً،
والماءُ رهنُ بصيرتي. لُغتي مجاز
للمجاز، فلا أقول ولا أشيرُ
إلى مكان. فالمكان خطيئتي وذريعتي.
أنا من هناك. “هُنايَ” يقفزُ
من خُطايَ إلى مُخيّلتي…
أنا من كنتُ أو سأكون
يصنعُني ويصرعُني الفضاءُ
اللانهائيُّ
المديدُ.
سأصير يوماً ما أريدُ
سأصيرُ يوماً كرمةً،
فليعتصرني الصيفُ منذ الآن،
وليشرب نبيذي العابرون على
ثُريّات المكان السكّريِّ!
أنا الرسالةُ والرسولُ
أنا العناوينُ الصغيرةُ والبريدُ
سأصير يوماً ما أريدُ
هذا هوَ اسمُكَ
قالتِ امرأة،
وغابت في ممرِّ بياضها
هذا هو اسمُكَ، فاحفظِ اسمكَ جيِّداً!
لا تختلف معهُ على حرف
ولا تعبأ براياتِ القبائلِ،
كُن صديقاً لاسمك الأفقَيِّ
جرِّبهُ مع الأحياء والموتى
ودرِّربهُ على النُطق الصحيح برفقة
الغرباء
واكتبهُ على إحدى صُخور الكهف،
يا اسمي: سوف تكبرُ حين أكبرُ
الغريبُ أخُو الغريب
سنأخذُ الأنثى بحرف العلَّة المنذور
للنايات.
يا اسمي: أين نحن الآن؟
قل: ما الآن، ما الغدُ؟
ما الزمانُ وما المكانُ
وما القديمُ وما الجديدُ؟
سنكون يوماً ما نريدُ (…).

“عاشق من فلسطين” محمود درويش

فلسطينية العينين والوشم

فلسطينية الاسم

فلسطينية الأحلام والهم

فلسطينية المنديل والقدمين والجسم

فلسطينية الكلمات والصمت

فلسطينية الصوت

فلسطينية الميلاد والموت

رأيتك عند باب الكهف.. عند الغار

مُعَلقَة على حبل الغسيل ثيابَ أيتامك

رأيتك في المواقد.. في الشوارع

في الزرائب في دم الشمس

رأيتك في أغاني اليتم والبؤس

رأيتك ملء ملح البحر والرمل

وكنت جميلة كالأرض.. كالأطفال.. كالفل

وأقسم..

من رموش العين سوف أخيط منديلا

وأنقش فوقه شِعْرا لعينيك

راسما حين أسقيه فؤادا ذاب ترتيلا

يمد عرائس الأيك

سأكتب جملة أحلى من الشهداء والقبلْ

فلسطينية كانت ولم تزلْ

يكبر حجم الشوق كلما امتد الوقت كغيوم المدى

تصبح الساعات أكثر ضيقاً وأكثر بطئ في المسير

أتكئ على نفسي لأحتمي بنفسي من شوق نفسي

فأجدني غير قادر على حمايتها من شوقها

فأهزم …

تحاصرني مراسيم الماضي

وتتشابه الساعات عندي بالأيام والثواني

ويصبح الوقت أداة ملل قاتل

لا شيء يأتي من بعيد في زمن الشوق هذا إلا الضجر

يحاصر …

يصارعني …

ودوما أستسلم له

ورغم استسلامي … يصرعني

يا لهذا الشوق القاتل

ما له دواء

إلا أن يعود من جديد من صنع غيابه فراغ

صار هو الشوق

ما من علاج …

مرة أخرى يكبر …

يصبح الشوق بحجم طفلٍ

وينفجر في داخلي ينابيع لا تسقي أحد

ولا تزيد الظمآن إلا عطش

وتمتد الينابيع أنهار … تجتاز البلد

ولا أحد في هذا الوجع قادر على أن يكون الساقي

ولا شيء في الروح سوى العطش …

عطش … عطش …

صحاري تتسع فيه … لا ظل فيها من حرارته … ولا سبيل يهدي الضائع في متاهته

كل الوجوه في الأمكنة تتكرر

وكلها بلون الرمل الأصفر

كل الوجوه التي لا تروي هذا العطش … تتحجر

والينابيع ما زالت في داخلي تتفجر

لا ماء فيها … ولا رفاق

ليست بلون السماء ألوانها … ولا تشبه إلا لون عتمة الزقاق

شوق …

شوق …

شوق …

جارح … زئبقي … لا يزيد الجرح إلا جرح

موجعٌ مثل وخز الشوك

مؤلم … مثل الملح في الجرح

جرح لم يندمل

والوقت يزيد من لسعة الملل

طال الانتظار

متى تأتي من غيابك البعيد

حتى تتوقع ينابيع هذا الوجع

هذا الداء الذي ما منه شفاء

هذا الشوق.

مهند عدنان صلاحات
طلوزة / نابلس
فلسطين